[HOT] LYSER ▶ they say i'm too old to love you ...

There’s something inside you, it’s hard to explain. De ses gestes habiles, de ses caresses langoureuses, Lysander essayait de percer ce fameux secret. Lui arracher ses ondes de plaisir, être responsable de son ivresse charnelles semblaient être les meilleurs moyens de s’accorder de la souveraineté. Au final, il n’avait toujours été que le pion, la docile victime qui tendait le bâton pour se faire battre. Il s’était livré lui-même dans la gueule du loup et semblait-il qu’il ne voulait plus en sortir désormais. Lui si naïf s’était laissé envoûté par ses paroles matures, par ses conseils de professionnel pour finalement sombrer dans la dépendance. Lui qui n’aurait du être qu’une étape dans son ascension de musicien était devenu le responsable de sa chute en tant qu’homme. Il lui avait montré combien il n’était qu’un gamin perdu, qu’un artiste en quête d’identité. Comment pouvait-il espérer vendre des millions de titres, se dévoiler devant une audience entière alors qu’il ne s’était pas révélé à lui-même ? Le miroir lui avait toujours renvoyé l’image qu’il avait dissimulée derrière un style vintage et une apparence soignée. Au fur et à mesure que sa silhouette se modernisait, que le naturel de ses cheveux reprenait le dessus, il comprenait combien il s’était dupé lui-même. Alors cette fois-là, il aspirait à reprendre le dessus. A faire souffrir doucement Peter comme il l’avait fait souffrir. Il voulait entretenir le désir, l’attiser, le pousser à son paroxysme jusqu’à ce que Peter ne s’étouffe avec. Il s’habituait peu à peu à la symphonie inconnue sur laquelle il se laissait bercer. Il découvrait ces nouveaux instruments, ces nouveaux accords dont il n’avait pas la maitrise. Et peu à peu, il souriait. La détresse faisait naitre progressivement la certitude de ce qu’il ressentait à l’égard du quadragénaire. La tristesse de tout ce qu’il avait subi alimentait désormais sa persévérance à alléger le cœur et le corps de Peter. Alors qu’il l’avait toujours accablé de tous les maux, Lys était prêt à endosser toutes les responsabilités, à récolter la honte qui surviendrait le lendemain rien que pour le plaisir de voler ces quelques minutes d’abandon. La douceur que Peter lui offrait balayait tous les mots acerbes qu’il avait eus à son égard. Quand il remit une de ses boucles en arrière de son visage, il se dit que peut-être ces anglaises – elles portaient si bien leur nom – n’étaient pas si repoussantes, si étrangères. Ses mains sur ses fesses et le jumeau Foster pensa que peut-être elles paraissaient plus viriles qu’il ne l’aurait cru. Les femmes qui avaient connu ses draps avaient toujours préféré son visage alors imberbe, ses mains de musicien, son torse dont les contours étaient tous justes distincts. Peter peignait un autre portrait de sa personne que lui-même n’avait pu avoir inspiré.

Lys ne s’arrêtait plus. Il aurait pu inlassablement poursuivre ses flatteries jusqu’à ce que Peter n’atteigne le point de non-retour. Cependant, il n’était pas certain de vouloir le pousser de la falaise. Il voulait entretenir cette frustration, ce sentiment d’inachevé qui ainsi obligerait toujours Peter à revenir vers lui. Il craignait qu’il n’obtienne ce qu’il voulait puis qu’il ne lui tourne le dos à jamais, une fois qu’il se serait rendu compte qu’il n’en valait pas la peine. N’était-ce pas ce qu’il avait toujours fait ? Poursuivi la perfection au dépens des pauvres jeunes femmes délaissés, critiquées, sous-estimées. A présent, il se sentait tout aussi désarmé que la maitresse sur le point d’être quittée. Alors il redoublait d’effort, de dévotion. Ses lèvres près de sa nuque, il eut à peine le temps de parsemer quelques baisers fiévreux avant de lui murmurer qu’il était en totale possession, en totale domination même si c’était lui qui continuait d’aguicher volontairement sa virilité. Peter trouva la plus inattendue des réponses. Alors que leurs corps se collaient l’un à l’autre, provoquant les plus folles des étreintes, Lys sentit son souffle se couper. C’était en apnée qu’il accepta d’être emporté sous le poids de Peter pour se retrouver en position de docilité. D’habitude, il ne le faisait jamais, du moins c’était à lui d’en décider. Maintenant, il ne se sentait même pas l’âme de riposter. Ces quelques mots jetés dans l’air arrachèrent un faible rire à Lysander. Il avait envie de jouer, de tester ses limites une fois de plus mais dans un contexte plus détendu. Néanmoins, la vue du corps presque nu de Peter lui imposait l’obéissance. Il tremblait encore, impatient de voir ses mains se diriger sur lui, à l’abordage du navire qu’il était devenu. Bientôt il ressentit à nouveau sa masculinité décharger tous ses membres d’électricité charnelle. Pris de panique, les mains de Lysander agrippèrent soudainement les cuisses de Peter, prêtes à griffer la peau sous les assauts répétés du plaisir. Sa bouche entrouverte laissait échapper de temps en temps de nouvelles manifestations, le niveau sonore variant selon sa surprise. Etait-ce possible ou bien un rêve éveillé ? Comment un homme tel que lui était-il capable de le faire frôler les cieux rien que par le toucher alors qu’il avait réclamé tant de fois des caresses effrénées pour espérer atteindre cette hauteur. Finalement le corps de Peter s’allongea sur le sien, enveloppant chaque parcelle de peau de sa propre chaleur. Par réflexe, Lys entoura la nuque de son amant d’un bras puissant pour qu’il ne pense jamais à s’éloigner. C’était trop. Ses pieds s’écartaient pour accueillir davantage les déhanchements de Peter contre lui. Sa tête se penchait en arrière pour n’imposer aucune limite à sa bouche dans son cou. C’était trop. D’abord, ses ongles s’enfoncèrent dans l’épaule de l’homme avant que brutalement ses doigts n’aillent froisser le drap du lit. Il se sentait soudainement partir. Alors que tout était lascif, l’un apprivoisant l’autre, l’un découvrant l’autre, tout s’était mué en émoi violent et de plus en plus rapide. Lys n’était même plus capable de se contrôler alors qu’enfin il allait harponner le fessier de Peter pour approfondir un peu plus les frôlements indéfinissables de son sexe sur le sien. Il se sentait novice, impuissant face à l’ampleur de ce qui se déroulait. « Peter... » Une supplication, un appel au répit, il n’était même pas sûr. Il essaya d’oublier tout ça en le sommant de remonter son visage rien que pour plaquer ses lèvres contre les siennes, se dédiant tout entier à ce baiser fiévreux pour lui faire comprendre qu’il allait perdre pied. A nouveau, la panique submergea son être, ajoutant à nouveau ses tremblements d’angoisse, d’appréhension. S’il poursuivait, Peter était sur le point de conquérir quelque chose que Lys n’aurait jamais la capacité de récupérer. Il avait peur. Tu es en train de détruire tout ce en quoi j'avais cru. Tu es sur le point de m'ouvrir aux yeux du monde, d'arracher mon armure et m'exposer ainsi au monde, désarmé. Faible.

Force. Faiblesse. Équilibre. Deux notions s'opposant, deux notions se combattant … Et ce … Depuis la nuit des temps. Mon corps écrase le sien, comme les vagues, affamées, cruelles et sans merci écrasent les navires et leurs équipages désespérés.

Obscurité.

Dans l’obscurité, je parviens à trouver mon chemin. Malgré l’obscurité, je sais où poser mes mains. Ici et là, rapidement, longuement … De façon furtive, de façon tendre, langoureuse … Je fais recours à nombreux procédés pour atteindre un effet escompté.

Fuyant …

Je le fuis, je te fuis, et en même temps, je te poursuis. Comme effrayé et fasciné à la fois, c’est avec prudence et précaution que je m’aventure sur ce sentier rocailleux, point de non-retour, un chemin perdu dans le brouillard.

Puis, la tendresse s’éprend de moi, emplit chacun de mes membres, me possède, entièrement …

Je ne sais plus exactement qui je suis, ni ce que je fais ici.

Je ne suis plus Peter, le divorcé quadragénaire ayant eu du mal à reconstruire sa vie suite à l’échec de son mariage. Je ne suis plus Nathan, ce critique aigri par le temps et les défaites, ce cynique à la plume sarcastique et aux paroles acérées. Je ne suis plus Buzz, ce fier héros, intouchable jusqu’à ce que son propre succès n’ait fini par le consumer et le condamner à une éternité sans écriture ni créativité. Je ne suis plus tous ces hommes, aussi idéalistes qu’ils savent se montrer imparfaits. Je ne suis que moi, cet étrange mélange des trois, cet être différent, entièrement, qui ne porte pas de masque, qui ne se cache pas derrière un nom ou une description. L’homme. Le prédateur. L’amant. Le séducteur. Voici donc ma nouvelle identité. Ma nouvelle personnalité. Celle que Lysander a su découvrir et faire naître en moi. Comme quoi, il ne serait peut être pas uniquement capable de faire sortir la rancoeur et la colère se cachant au plus profond de mon être … Des choses plus profondément dissimulées, encore, remontant actuellement à la surface non pas par sa faute mais bel et bien grâce à lui.

Je frissonne lorsque sa main effleure ma cuisse gauche.

Puis, une pression.

Des ongles, creusant ma chair.

Comme une pelle dans le sable.

Des grains, des cellules, des molécules …

Un tout.

Un rien.

Une union.

Communication.

Je soupire au moment où la pression que ses mains exercent sur mon corps s’accentue.

Je contemple alors son visage, ce si beau visage … Imparfait, et pourtant, si parfait. Mes yeux, désemparés, commencent à s’humidifier lorsqu’ils s’arrêtent sur sa bouche, si rouge, si jeune, si … Sur ses lèvres, également si … Je ne saurais comment correctement le décrire, mais une chose est certaine : c’est que de ma vie entière, jamais (ou très peu souvent) n’ai-je été aussi ému. Jamais n’ai-je rien vu d’aussi …

Magnifique. Il n’y a pas d’autre mot.

Il est magnifique.

Son corps l’est tout autant.

Qu’il s’agisse de ces mains, si douces et fines, aux doigts élancés … Ces mains de jeune homme, ces mains immaculées … Ces mains qui n’ont jamais connu de rudes labeurs, ces mains qui n’ont pas été abîmées par le temps. Ces mains dont la peau ne ressemble en rien à l’écorce que revêtent actuellement les miennes.

Ou de son torse, si svelte, si peu développé. Ce corps qui était un jour mien, mais qui ne l’est désormais plus, ayant été un jour remplacé par une silhouette bien dessinée, celle d’un homme mature … Avant de faire place au corps moins attrayant et idéal d’un homme un peu plus âgé. Baissant alors mes yeux, je fais l’erreur de contempler mon ventre avant de me retrouver submergé par un sentiment de honte. Là où lui n’a qu’une étendue de peau, plate et lisse, se trouve, chez moi, une légère montagne. À peine perceptible, pour certains, peut être … Mais suffisamment pour faire de cet estomac un véritable oreiller, quelque chose de mou, de gluant, en somme, quelque chose qui n’est pas appétissant. Grimaçant légèrement, sourcils froncés, j’expire rapidement avant de reporter mon attention vers le jeune homme.

Mon regard, espérant, désespérant, perdu, déboussolé, se perd dans le sien.

Lysander … Que faisons nous donc ? Quel sentier mortel empruntons-nous actuellement ? Quelle folie as-tu réveillée en moi cette fois-ci ?

Ses bras s’enroulent autour de mon cou.

Je sombre.

Comme les tentacules d’une pieuvre ou d’un calamar, ils m’attirent vers ce corps dont je ne pourrai décidément jamais assez profiter. Jamais satisfait, jamais rassasié, je ne peux qu’en attendre plus, encore et toujours plus. La passion déferlant en moi au même rythme que mon coeur, tambourinant ; à la même allure que mon sang, fuyant. Sentant davantage d’écart entre lui et moi, je m’empresse de le remplir, avec automatisme, sans même y réfléchir à deux fois, mon corps s’avançant à nouveau, mon corps nu s’avançant près du sien. Je sens ma peau glisser contre la sienne, mon organe frôler avec malice une cuisse, un ventre … Je perçois toutes ces sensations, à la fois, si familières mais bel et bien inconnues … Je les perçois toutes, et j’en raffole. Mon corps en raffole. Je me sens renaître. Mes lèvres se perdent dans sa nuque, mes doigts se noient dans ses cheveux, mes pensées se cachent parmi des souvenirs de lui … Ce n’est que lorsque ses mains quittent mon épaule afin d’aller retrouver le drap que je me rends compte à quel point ses ongles s’étaient ancrés en moi, y ayant imprimé une marque qui, malheureusement, n’est pourtant pas indélébile et ne pourra que disparaître avec le temps. Laissant alors mes mains parcourir ses bras, chacune de celles-ci retrouve l’une des siennes avant de les tourner vers le haut, vers moi, et de les enserrer avec fermeté. Chaque doigt de mes mains en épouse un des siennes, tandis que je le maintiens là, bras écartés, à ma merci. Simultanément, je continue de dévorer son cou, ce délicieux cou, si tendre, si parfumé, si …

Oh Lysander, tu me rends fou, tu me mets hors de moi.

Le relâchant alors afin de permettre à ma main droite de caresser son cou, je m’en sers d’appui lorsque je me permets de l’embrasser à nouveau. Tellement … sucré … Fou. Je deviens fou, je deviens fou, je deviens …

Enivré.
Ensorcelé.
Envoûté.
Fiévreux.
Fasciné.

Je ne saurais expliquer ni décrire cette sensation chaleureuse qui émane de moi ; cette sensation qui naît au fond de mon corps et qui ne fait que de croître depuis tout à l’heure. Tout ce que je saurais expliquer, c’est que plutôt que de me donner envie d’arrêter, elle me pousse à continuer, encore et toujours. J’ai envie de le posséder, j’ai envie de m’imprimer, dans ses souvenirs, moi et notre relation. De sorte à ce qu’il ne puisse jamais m’oublier …

Ses mains retrouvent alors mon corps, le poussant davantage contre le sien, me faisant frissonner, frémir, brûler d’impatience. Oh, Lys … Je lui embrasse la joue, le cou, l’oreille, le nez. Je l’embrasse partout, avant de me perdre à nouveau dans son cou tandis que ses lèvres entrouvertes gémissent plaintivement ce qui me semble être mon prénom. Et cela m’encourage à reprendre de plus belle. Obsédé, ivre, j’ai trouvé une drogue dont je ne peux pas me passer, cette nuit. Ce parfum, cette sensibilité, cette douceur, cette odeur. Tout ce qu’il est, je le veux, avec moi, sur moi, partout autour de moi. Tout ce qu’il est, je le veux, en tant que possession, tout ce qu’il est, je le veux pour l’éternité … Ou tout du moins, pour l’espace de cette nuit.

Et c’est alors qu’il m’embrasse à nouveau. Et moi qui croyait que ce genre de passion n’existaient que dans les plus merveilleux des récits … Ses lèvres s’échouent contre les miennes avec désespoir et abandon. Nos langues se retrouvent et s’unissent avec faiblesse et capitulation. Asservies, telles des esclaves, elles ne peuvent qu’obéir à la fureur passionnée qui nous anime tous deux. Et je ne voudrais pas que les choses puissent en être autrement. Mes mouvements de bassins se ralentissent, le temps que je puisse profiter pleinement de ce baiser surchargé en émotion trop pure pour être souillée par une retranscription verbale. Puis … J’autorise à mon visage à se détacher du sien afin que mon nez puisse s’extasier de la senteur de ses belles anglaises bouclées ; ces mèches libres, indomptables qui ne peuvent s’empêcher de me faire repenser à lui, ce fier Lion rugissant, lui aussi libre et indomptable. Ce fier Lion que je ne voudrais pas voir autrement que tel qu’il l’est actuellement. Ce fier Lion qui me donne, à moi aussi, une terrible envie de rugir.

Mes mains glissent à nouveau le long de ses côtes, un movement que trop souvent répété, par prudence, par peur d’aller plus loin. Mon bassin, lui, continue de s’avancer, de s’écraser contre le sien, comme pour lui imposer ma présence en sa vie, ma présence sur lui. Mes mains continuent de glisser avant d’enserrer fermement ses fesses et de les pousser un peu vers le haut, un peu plus vers moi, vers ce corps nu qui souffre d’un manque de lui. Puis, j’embrasse son torse à nouveau. Ses abdominaux. J’embrasse tout, semant le désordre sur mon passage, quelques fines tâches luisantes de salive demeurant comme seules preuves de ma trajectoire destructrice. Mon visage descend, continue de descendre, tandis que mon corps, lui, glisse au loin, loin du sien, loin de l’objet de désir, loin de la pression …

Puis, un instant de fragilité, un moment d’hésitation.

Un regard figé, un corps nu, une tour érigée. Imposante. Vitale.

Après avoir franchi le champ des maïs, voilà que je me retrouve à nouveau vers l’objet même que j’avais tenu fermement, quelques instants plus tôt. Après avoir fait tout ce chemin, me voilà à nouveau face à un choix capable de changer ma vie, à tout jamais.

Mes lèvres s’avancent.

Délicatement, tendrement, elles viennent rendre hommage au symbole même de sa virilité.

Un baiser.

Un simple baiser.

Puis, je remonte, rapidement, hâtivement, honteusement.

Je n’ose faire plus, malgré toutes les fois où Deborah me l’avait déjà fait.

Je ne puis me résoudre à l’idée de me livrer entièrement, à l’idée de me perdre complètement dans ce désire qui me dévore de l’intérieur. Je ne puis me résoudre à me débarrasser entièrement de ce qui fait de moi un homme, et marié, de surcroît.

Pas ce soir, en tous les cas, ni demain.

Je préfère rester sur le chemin vague de l’incertitude …

Mon corps se rapproche du sien à nouveau.

Nouveaux mouvements de bassin.

Effectué avec entrain, mais moins de passion.

Tout cela pendant que silencieusement, je tente de me faire à l’idée de … Mais assez pensé. Le moment est aux actions et non aux réflexions. Et c’est avec cette notion en tête que je me rapproche de lui à nouveau afin de lui murmurer dans l’oreille, avec calme et tendresse :

- Je veux … Tellement de choses …

Je veux qu’enfin, tu n’aies plus à te plaindre. Qu’enfin, tu n’aies plus à douter de toi. Je veux te faire jouir. Te faire soupirer. Te faire sourire.

Je veux te faire vivre, enfin et pour de vrai.

Comme tu me fais vivre moi.

Lysander était un pantin. Un corps animé dont Peter disposait à sa guise. Tous ses gestes à son égard trouvaient des réponses instantanées, accueillantes. Il acceptait tout de lui, ses actes les plus intimes, ses attentions les plus personnelles. Comme le livre préféré et éventré à force d’avoir été lu, il était entièrement ouvert à sa lecture, à son exploration. Il voulait tout et ne pouvait rien. Il était ravagé par son désir pour Peter, c’était la seule certitude qui habitait son être cette nuit-là. Les émotions quant à elles se succédaient, passaient leur tour à d’autres encore plus bouleversantes. Il se sentait bien, il se sentait mal, apeuré, adoré, vivant, impuissant, souverain et victime. Il n’y avait rien de plus authentique que les paradoxes, forgeant l’être dans toute sa complexité. Et pourtant leur union apparaissait comme la plus simple des notions. Elle était tellement pure, épargnée par tous ces jugements de valeur. Tous les jugements qu’il avait toujours infligés, à lui en premier, n’existaient plus. Il craignait l’aube avec laquelle s’élèveraient les doutes et les regrets. C’est pourquoi il n’aspirait qu’à stopper le temps ; qu’à trouver sous cet oreiller sur lequel il reposait un objet sorti de nulle part, offert par la providence qui lui permettrait d’arrêter le temps pour simplement avoir Peter pour lui tout seul. Il ne supporterait plus de le voir en compagnie d’autres personnes, ses collègues, sa famille, son ex-femme, sa petite fille. Il était à lui, à lui seul, ne lui avait-il pas dit ? Cette pensée terriblement égoïste le berçait de douces illusions tandis qu’il resserrait son étreinte autour de lui prêt à l’étouffer si seulement il pouvait mourir dans ses bras. Les mots étaient bannis ; les définitions étaient interdites. Il refusait de définir ce qui était en train de se passer, certainement trop apeuré de devoir faire face à l’évidence épineuse de sa sexualité. De sa sexualité ou d’un amour qu’il portait et nourrissait malgré lui ? Alors Lys s’oubliait encore une fois. Les paupières closes, il inspira chacune de ses caresses, les vola à son propriétaire pour espérer en garder la trace à jamais sur sa peau meurtrie. Ce corps qu’il n’avait jamais aimé, toujours masqué derrière une apparence travaillée, Peter était en train de le faire renaitre. Ce corps qu’il avait dédié à des jeunes femmes à maintes reprises, dans le désespoir d’y trouver une âme sœur, une moitié sensuelle et spirituelle trouvait enfin son alter-ego, le meilleur des guides. Comme pour s’imprégner un peu plus de cette révélation, il murmura encore son prénom, inlassablement. Lui qui était au bord de l’implosion, du point de non-retour, d’un orgasme prématuré, il l’appelait sans relâche dans l’espoir d’un moment de répit indésiré.

Ils s’embrassaient comme les deux amants éternels, tels ceux qui s’étaient toujours trouvé à la lueur blafarde de la lune. Lys saisissait l’occasion de le goûter indéfiniment sans risquer de sombrer définitivement. Ses lèvres, sa langue, avaient le goût de la luxure, de la perfection. C’était ainsi que se dégustait la saveur de la perfection ? Au-delà de tout ce qu’il avait connu, il avait l’impression de n’avoir rien connu au final. Quand Peter se sépara de lui pour admirer son visage, ses cheveux, le musicien n’éprouva aucun embarras. Il était à nu face à lui et même s’il n’avait jamais été pudique, il savait que ce n’était pas dans son regard que se lirait le dégoût. Le souffle coupé, il sourit. Il se mordilla la lèvre sitôt que ses mains repartaient à la découvert de son corps masculin. Les siennes, toujours fermement accrochés à ses fesses, n’étaient pas prêtes de décoller. Il ne voulait surtout pas qu’il ne rompe ce contact, qu’il ne cesse de se frôler contre lui. C’était devenu une drogue, cette recherche constante du plaisir de par les mouvements de son bassin contre son bas-ventre. Que pouvait-il bien faire de plus ? Il aurait voulu se laisser aller mais c’était une épreuve qu’il ne se sentait pas de quémander spontanément. Elle requérait trop d’abandon, trop de ratures sur l’identité qu’il s’était forgée. Une complainte frustrée sortit de sa bouche au moment où Lys sentit Peter descendre le long de son torse, libérant ainsi sa virilité douloureuse d’avidité. Qu’il ne parte pas... L’étudiant cambra le dos de sa souplesse limitée lorsque la bouche du quadragénaire atteignit ses abdominaux, puis la naissance de ses hanches. Ses doigts tirèrent ses cheveux dans un sursaut d’appréhension. Allait-il descendre encore ? Oh oui. Ce fut un simple baiser, celui timide qu’on osait à peine donner. Et pourtant il attisa toutes ses terminaisons nerveuses, fit s’envoler toute la pression de le voir ainsi à cette hauteur et enfin ce long brasier qui démarrait directement de son objet de convoitise pour remonter brutalement en une bouffée dans tout le reste de son corps. Il exclama un râle, un gémissement complètement oublié. Encore. Pourquoi s’arrêtait-il ? Son bassin remuait dans le vide, en quête de répétition. Enfin Peter revint contre lui et aussitôt Lys glissa sa main entre eux deux, pour prodiguer des caresses appuyées et véhémentes à Peter, le dos de sa main butant contre son propre engin. Ses paroles l’envoyaient loin très loin et il riposta immédiatement pour que la demande ne soit pas perdue dans l’air : « Fais-moi toutes ces choses. » Pour illustrer ses propos, il resserra sa poigne autour de lui. Prendre le temps... S’apprivoiser lentement. Doucement, Lys les força à se redresser assis, sans pour autant libérer son sexe de ses mains. Un étourdissement l’éprit quelques secondes, la fatigue et l’excitation se livrant un duel forcené. Il posa son autre main sur son épaule avant de lever ses yeux bleus implorants vers lui. S’il le souhaitait, il lui cédait une poignée de minutes de répit. Une poignée de minutes durant lesquelles Peter choisirait si vraiment il souhaitait le faire. Si vraiment Lys lui-même était capable d’endurer ça. Assis face à lui, Lys ramena finalement ses bras sur ses propres cuisses. Il pencha la tête sur le côté, l’air taquin, pour laisser ses boucles balancer sur son visage. Que Peter se dépêche de prendre une décision, qu’il se dépêche d’accepter, de l’accepter lui. Il choisit alors cet instant suspendu pour détailler le corps de l’homme de son regard inquisiteur et curieux. Dès que ses iris faisaient halte sur ses épaules, son torse, ses hanches, sa mâchoire d’homme, il se mordait à nouveau la lèvre. Enfin, dans un élan conquérant, il se redressa sur ses genoux, s’offrant entièrement en spectacle à l’intérêt de Peter. Le voulait-il ? Voulait-il posséder tout ça ? « Montre que tu me veux. » Lança-t-il, provocateur. A la façon des hommes, à la façon de ce qu'ils étaient.

Ses lèvres m'appellent, me supplient ... Me rappellent encore et toujours à lui. Exactement comme dans mes rêves ... Et c'est d'un air austère, presque solennel, que je me plie à ses moindres désirs. Que je lui offre tout ce que je suis bien capable de lui offrir. Je pense que les gens me considèrent comme étant un homme généreux et ce n'est pas quelque chose que je souhaite garder secret, sans pour autant chercher à le crier sur tous les toits. Il n'empêche cependant qu'avec lui, ma générosité ne connaît aucune limite, aucun égal. Pour Lysander ... Ah, Lysander ... Pour Lysander, je travaillerais, jour et nuit. Pour Lysander, je me déshabillerais, sans soucis. Pour Lysander ... Je décrocherais même la lune, s'il le faut. Pour Lysander, tout peut être fait, il n'a qu'à dire le mot.

Il se mordille alors la lèvre inférieure. Bon sang, qu'est-ce que j'ai envie de pouvoir lui en faire de même ... Ses mains continuent à me chercher, à me découvrir. Je ne parviens toujours pas à croire que je suis encore éveillé. Pourquoi est-ce que tout est en ce moment si parfait ? J'ai l'impression de vivre ces rêves que j'ai si souvent effectués ... Mais ... Différemment. En mieux, bien évidemment. Ce moment que nous partageons ... ? Nous le vivons, pleinement. Avec entrain. Avec passion. Avec une intensité jusqu'alors pratiquement inégalée, par le passé ... Du moins, me concernant. Ce moment que nous partageons est absolument magique. Mon corps se frôle contre le sien, plus rapidement, plus vigoureusement. Chaque gémissement, chaque soupire, chaque mot énoncé de sa voix si tendre et fragile ... Bon sang, Lysander, ne vois-tu pas l'effet que tu as sur moi ? Je ne suis plus un homme, je ne suis plus un auteur. Je ne suis plus moi. Je suis perdu. Dans ses yeux, si tranchants et pourtant, enivrants. Dans ses cheveux, à la douce odeur sucrée ... Dans sa peau, aussi tendre que celle d'un nouveau-né. J'ai envie de pouvoir lui faire tellement de choses ... Le perdre, lui aussi. Dans son désir. Dans sa confusion. Dans son plaisir. Dans son indécision. J'aimerais pouvoir m'infiltrer en lui tel un poison afin d'y graver un désir permanent et inhérent pour moi. C'est égoïste, je sais, mais je n'ai jamais dit que je ne l'étais pas.

Je descends alors, longeant son corps avec habilité et hâte. Et voilà que ses doigts, comme pour tenter de me retenir, tirent légèrement sur mes cheveux. Mais je n'y fais pas attention. Je descends, encore plus bas. Encore et toujours plus bas. Je descends afin de retrouver ce noyau, cet objet de désir, cet objet de plaisir qui représente, en quelque sorte, le réel centre de toute son affection. Je descends à son niveau, puis je m'interromps. Je l'embrasse. Je remonte à nouveau. Mon corps, plaqué contre le sien, s'avance, recule ... S'avance ... Tout comme sa main. Celle-ci me caresse et, malgré moi, je soupire alors. L'intensité de ses doigts autour de moi ... Mon dieu ... Bon sang ... Dans mes veines, mon sang bouillonne, en plein émoi. Mon corps avance plus violemment, plus abruptement. J'ai envie de le prendre, envie de le prendre ... Envie de le prendre ... Envie ... De ... Le prendre ... Mes dents se resserrent, ma mâchoire contractée me permettant à peine de lui faire la déclaration que je désirais pourtant tant lui faire. Puis, je me relâche. Me calme un peu. Me penchant vers son visage, je lui murmure enfin à l'oreille ces quelques paroles m'obsédant depuis le début de la nuit. Je veux ... Tellement de choses ...

« Fais-moi toutes ces choses. »

Mon sang se glace, instantanément.

Une invitation.

Une autorisation.

Et si je n'ai pas envie de les lui faire, ces choses ?

Suffit. La vérité, je la connais, au plus profond de moi.

Mes mains tremblent d'impatience, frémissent d'émoi.

J'entends déjà mes soupirs, tandis que mon corps entre réellement en contact avec le sien.

Fais-moi toutes ces choses.

Je le veux, je le veux ...

Son emprise se resserre autour de moi.

Puis, nous nous redressons.

Je le regarde, en silence.

Beau. Il est tellement beau ...

Ses yeux se lèvent vers moi. Je frissonne à nouveau. Cette intensité ... Seigneur, cherches-tu réellement à me tuer ?

Ses bras s'enroulent autour de ses cuisses. Ses boucles, elles, caressent son visage. La tête penchée, il me regarde. Il m'observe. Il m'attend. Je m'imagine alors, derrière lui. Je m'imagine alors, en train de l'embrasser dans la nuque. Je m'imagine alors, en train de le prendre ...

Mon érection est maintenant trop érigée. Je ne peux pas ... Je ne peux pas lui nier tout ce qu'elle attend, de lui, de cette nuit. Il se mord alors la lèvre. D'impatience ? Peut être. Putain, ce qu'il me donne envie ... J'en salive, je me mords la lèvre, moi aussi. Cette scène est tellement unique, magique ... Que même en essayant réellement de le faire, je crois que je serais incapable de l'améliorer en récit. Plus beau que la fiction, plus magique que l'invention, ce moment que nous avons nous réclame de le consumer. Et c'est ce que je compte faire. Il se met à genoux et je le regarde, affamé. Lysander, Lysander ... La vois-tu, cette envie malsaine que j'ai de te dévorer ? J'ai envie d'inflamer la chaire sensible de sa nuque de par mes baisers innombrables et mes succions passionnées. J'ai envie de marquer cette peau délicate avec mes empreintes digitales, y laisser chaque dessin en souvenir de mon passage par ici. Plus que tout, cependant ... J'ai envie d'une pénétration lente et langoureuse dans son territoire caché. Pouvoir me frayer un chemin par cette porte peu conventionnelle, m'inviter en lui, m'inviter dans sa vie.

Je veux que tu veuilles de moi ... Autant que moi, j'ai envie de toi. Et ce, depuis des mois. Je m'en rends compte, à présent.

« Montre que tu me veux. »

Je le repousse alors, avec violence, contre le matelas, contre les oreillers, écartant ses deux bras afin de pouvoir minimiser la distance entre son torse et le mien. Plongeant une dernière fois mon regard dans le sien, je ne dis rien, me contentant de communiquer avec lui par mes yeux, par mes pensées. Je ne montrerai ce que tu veux, il ne faut pas me le demander deux fois. Et lui ? Le veut-il, au moins ? Je pense. J'espère. Mon visage s'avance. Mes lèvres s'échouent contre les siennes. Puis, je me relève, calmement.

- Dieu seul sait à quel point je te veux ... Il n'est pas sûr que Dieu approuve de ce que nous faisons actuellement, et ce, pour un nombre conséquent de raisons ... Mais cela m'importe peu : depuis le divorce, je suis bien conscient qu'il ne doit pas particulièrement m'aimer, ce cher Dieu. Cela ne m'empêchera pas de l'aimer pour autant. Tout comme cette nuit ne m'empêchera pas de continuer à l'aimer, indéfiniment.

Je le regarde alors, calmement, sans sourire, sans froncer des sourcils. De façon inexpressive, avant de déclarer :

- ... J'ai juste besoin d'un moment.

Et sans dire un mot de plus, voilà que je me relève, lentement. Caressant son visage une dernière fois de ma main, je le regarde tendrement.

- Je reviens vite.

Me levant alors, je marche vers la salle de bains, me retournant une dernière fois afin de contempler son beau corps, glorieux dans sa nudité.

Bon sang, qu'il est parfait ...

Puis, j'entre dans la salle de bains. J'allume la lumière. Ferme la porte à clé.

Contre la porte, je me laisse tomber.

Puis je me mets à soupirer.