Wings wouldn't help you - ANDREW

« Tu devrais postuler au LAPD, je crois qu'ils recrutent. »  Ses yeux noisettes la fixent. Elle observe ses lèvres. Phrases sanglantes, mots violents. Chaque nouveau coup assené avec tellement de facilité qu'elle se demande s'il l'aime encore, ne serait-ce qu'un peu. C'est indéniable pour elle. La flamme est toujours là, diminuée mais bien présente. Tellement de choses viennent parasiter son esprit que le plus souvent, elle le déteste, mais il a toujours ce sourire charmeur et ce regard brûlant qui l'ont fait fondre à leur rencontre. Elle lui jette un regard noir et se retient de lui répondre. Rien de constructif ne ressortira de cette conversation.  « Un cancer ?  C'est encore une idée joyeuse. Comme à ton habitude, je vois que tu ne sèmes que mort et désolation sur ton chemin. » Vérité qui blesse. Assassine. Il n'a pas tord. Depuis trop longtemps, elle broie du noir. Tout tournait autour de la grossesse tant espérée. Au début, tout n'était que merveille. Puis, le ciel s'assombrissant, elle restait indubitablement positive, priant pour qu'il y ait une raison pour cette attente. Mais finalement, les deuils ont eu raison d'elle. « A force de te côtoyer, qu'espérais-tu ? » Une bouffée, puis une autre. Pearl recule sa chaise, tourne la tête faisant mine de ne pas vouloir le regarde en face. « Rassure toi, aucun de ces poisons n'est autant meurtrier que ta fréquentation. » La cigarette fermement coincée entre les doigts d'Andrew. Maudit soit-elle. Elle ne l'écoute qu'à moitié. Le stress l'envahit. La nausée brûle, remonte le long de son oesophage. « Qu'est-ce que ton cerveau, dans sa grande mansuétude, a pu nous pondre de beau ? » Un jour, il avait été admiratif. Fier de la moindre chose accomplie. C'était à cause de ces encouragements qu'elle avait ouvert sa propre société d'événementiel. Puis, ça n'avait plus suffit à Pearl, elle voulait plus, une vraie carrière. Peut-être avait-elle eu tord de pousser Andrew à l'engager au sein de la Sanders Inc. « Probablement quelque chose qui ne te satisfera pas. » Elle s'éloigne, faisant mine de vouloir jeter un coup d'oeil par la fenêtre, le poing sur la bouche. Elle a envie de vomir. Si seulement ces magnifiques vitres surplombant la ville pouvaient s'ouvrir.

« Dans l'état actuel, ce torchon, et crois moi, dire ça me fait mal pour les torchons, est tout juste bon à servir à démarrer un feu de forêt. » Il l'a à peine feuilleté. Il n'en à rien à faire. Pearl en vient même à se demander pourquoi cette réunion a lieu. Elle se retourne vers lui, le regard assassin. Qu'il la critique personnellement oui, mais pas son travail. Pas seulement pour lui faire du mal. « Peut-être qu'en dépassant la première page tu y aurais trouvé quelque chose d'intéressant ? » Tout ce travail pour être à peine regardé. Tout cet investissement pour quelques secondes de lecture. Pearl espère qu'Andrew n'est pas prêt à envoyer valser un projet brillant simplement pour la faire taire. « Il faudrait vraiment, Pearl, que ton patron soit un saint pour te laisser occuper un tel emploi fictif. Tu en as de la chance, hein ? » Elle est blanche. Elle prend de grande bouffée d'air quand elle le peut. Elle doit se rasseoir. Tire sa chaise précédente à plusieurs mètres du bureau.
« Il fut un temps où tu aurais donné n'importe quoi pour passer tes journées à mes côtés. » Chacune de ses bouffées sur sa cigarette lui arrache un haut le coeur. « Pourrais-tu éteindre cette putain de clope, c'est insupportable ! » Tant dans l'attitude que ça donne à Andrew que le dégoût que ça procure à Pearl.

 C’est l’hallali. La bête est coincée, traquée. Pantelante. Une flèche dans la cuisse, le sang qui ruisselle déjà. Le sang qui coule comme des rivières enchantées, comme des monts enneigés quand vient le printemps. Torrents. Torrents pour les Humains qui le méritent. Race de seigneurs se prenant pour les rois d’un monde qu’ils ne comprennent pas. Du milliardaire au clochard, personne n’y comprendra jamais rien.
C’est l’hallali. C’est la violence qui chante, c’est la violence qui danse dans les rivières. C’est le cancer des sentiments, la métastase ultime d’un amour qui s’avoue vaincu. Chien battu, oreilles basses, teint de frigo. C’est la haine qui remplace l’amour, c’est l’amour qui se bat. Cycle infernal. C’est la bataille terminale, le stade ultime où l’un ou l’autre gagnera à jamais. Envoyant son ennemi dans les griffes de l’oubli. « A force de te côtoyer, qu'espérais-tu ? » Dit-elle de sa voix si délicate. Symptômes d’une maladie cachée, celle qui fait tout pour t’en rapprocher. Pourtant lorsque la voix ressort, elle est froide, à l’exact opposé des tourments de l’intérieur. Ennemi d’état, le cerveau se bat contre le cœur, se livre une guerre intestine, c’est la Somme, c’est Verdun, c’est Omaha Beach. « De toi ? Plus rien. » Tu fixes son chemin de croix, là, dans le ventre où se cachent les espoirs, les désespoirs. Les raisons, les causes, les justifications aussi. Là, dans ce ventre vide où ne poussera plus jamais rien que la haine redirigée. Là, il n’y aura plus que le malheur. A vie, pour toujours. Pour toujours, à la mort. Terres désolées, infernales, démoniaques. Habitées par eux, les malins qui s’amusent à tordre et tordre encore. Trop riches, trop beaux, trop heureux. Il fallait bien quelque chose pour faire descendre ce couple du piédestal sur lequel il s’était lui-même installé. Fier de sa réussite, fier de l’empire bâti.

S’écrouler. Tout. Comme si la vie était un château de cartes. Château si fébrile qu’une simple petite brise d’été pouvait l’effondrer comme s’il s’agissait de la plus violente tempête. Une tempête comme appellerait Absence à cause de sa non existence. Comment un être qui n’existait même pas pouvait causer autant de douleurs, autant d’horreurs ? Comment l’aimer d’ailleurs puisque ses futurs peut-être parents se faisaient déjà une guerre ouverte comme s’ils étaient deux puissances nucléaires. Tous les mots, tous les bons mots étaient utiles à se faire mal, à se piquer, à se haïr. Le calice, ils allaient le boire jusqu’à la lie. Ta vie ? Inexistante. Arrêtée comme un train au milieu des voies. « Peut-être qu'en dépassant la première page tu y aurais trouvé quelque chose d'intéressant ? » Cette fois, sa voix est autre. Elle tire sa puissance des ressentiments qui, venant poindre de chaque côté, empoisonnent tout. Absolument tout. Ils sont des gazolines, des pipelines enflammés qui brûlent au loin dans les déserts d’orient, ils sont là-bas aussi, faisant crever les ours polaires et la calotte, ils sont aussi là-bas, tirant des bombes dans l’empire des tzars d’autrefois.
D’un mauvais sentiment, dis-tu toujours, peut naître l’horreur la plus absolue, le massacre le mieux organisé. Industrie mortifère qui occupe l’esprit, ton esprit, qui ne le quitte plus que lorsque les lèvres ont eu suffisamment de contact avec l’éthanol, saint des saints liquides, patron de l’espoir et de la joie passagère.  « Quand les premières lignes d’un roman sont mauvaises, ça m’étonnerait que le reste finisse dans la Pléiade.» Collection divine entretenue par le paternel, livres en français, langue affreuse s’il en est une. Complexe, hautaine. A l’image de ceux qui jugent bon de décapiter des grenouilles pour en manger les cuisses. Un sourire. Une bouffée. Un sourire, une bouffée. Un sourire, deux bouffées. Un rythme clair, un rythme affreux. Maîtriser les foules, maîtriser le temps. A la manière d’un métronome, d’un chef d’orchestre, d’un compositeur affable. « Il fut un temps où tu aurais donné n'importe quoi pour passer tes journées à mes côtés. » Dit-elle d’un ton qui ressemble presque à de la résignation. Elle ? Elle aurait cessé le combat ? Cette femme si forte. Cette femme invicible sur qui pourrait s'abattre la peste sans que cette dernière ne cause le moindre dégât. Serait-elle si résolue à se laisser faire ? Abattre ?
Un presque déchirement dans le palpitant. Manquant presque une pulsation. Comportement de gamin, pensées de gamin. Elle est presque terminée, cette Marlboro qui se moque, qui prétexte, enflamme la situation plus encore. Indispensable compagnon d’infortune et de fortune. Mauvaise habitude de l’adolescence, jamais désavouée. Comme cette blonde à la tenue impeccable, comme cette grandiose créature de beauté et de rayonnement qui se dresse là. A y penser, elles sont les compléments l’une de l’autre. Pearl d’un côté, Marlboro de l’autre. Retirez l’une des deux et l’équilibre fragile se fissure, s’expose en fragments de désespoir. « Ce n’est pas moi qui fait les règles, Pearl. C’est la vie, c’est cette putain de vie de merde. » Jettes-tu de ta tour d’ivoire alors que tout, absolument tout - à un détail près - respire le luxe et la bien-aisance. De poursuivre, yeux presque agressés par des marées montantes. « Les dés sont pipés. Ça aurait pu être différent, ça aurait du l’être » jeté dans un nouveau soupir. La main qui passe dans tes cheveux, nerveuse, cherchant quelque chose à arracher, à couper, à détruire, à réduire au néant. Au même néant qui se niche partout, dans chaque particule, dans chaque goutte, dans chaque inspiration, dans chaque expiration. Partout, tout le temps.  « Pourrais-tu éteindre cette putain de clope, c'est insupportable ! » Un sourcil qui se lève. Un sourire sincère qui se dessine sur ton visage. Trop longtemps que ça n’avait pas eu lieu de façon si spontanée. A croquer, lorsque de ses lèvres si fines s’échappent des flopées insultantes. Presque comme un crime de lèse-majesté, crime blasphématoire.  « Insupportable ? Tu veux que je te dise ce qui est insupportable, ma chère femme ? » Le ton monte tout à fait. Le sourire s’efface presque, les mots suivants risquent de rompre les digues fragilisées par les tempêtes répétées. A peser, pour et contre. Contre qui l’emporte.  « Ce qui est insupportable, Pearl, c’est de te voir là, devant moi. De te voir et d’imaginer ce qu’on aurait pu avoir, ce qu’on aurait pu être. Ce qui est insupportable Pearl, c’est de te voir parader comme si c’était la parade du quatre juillet. Comme si j’en avais quelque chose à foutre de ce dixième putain de centre commercial.  » Tu reprends ton souffle. Te lèves. D’un bras, tu balaies le dossier qu’elle a disposé comme la première de classe qu’elle était autrefois, qu’elle sera toujours. Il y a des choses que même l'argent, si présent pourtant, ne pourra jamais acheter. «Je m’en cogne des centre commerciaux. Je m’en cogne de tout ça, du pognon, de ces connards qui me lèchent le cul comme si j’étais le Père-Noël. Tout ce que je voulais Pearl, ni toi ni moi ne pouvons nous l’offrir. Alors de ton avis sur ma clope, pardon, mais je m’en tape comme de ma première télé.» Tu fais le tour du bureau, les cent pas, parfois, sont salvateurs.